Rimato senza ritmo

​Nel mezzo del cammin di sua vita,

prese inattesa una busa. E zo che la vusa.

Lentamente il dolore si placò,

e la quiete su di lei tornò.

Seduta fra domande e delusioni

ritenne d’essersi un po’ rotta i coglioni.

Verificò la presenza d’altri danni,

e fece pace con i propri affanni.

Capì che non si muor per una tiga

e festeggiò buttando via una siga.

Un po’ si vergognò della scenata,

e dell’essersi cosi maldestramente amata.

Scelse con cura le parole da non dire

chè tante vuote ne aveva dovute sentire.

S’ama facile col verbo,

poi il nulla, niente in serbo.

Solo l’eco dei suoi forse,

cacciò vita in brutte borse.

Val la pena, ora mi chiedo,

mentre ancora un po’ mi siedo,

(che va bene il ragionare, ma non voglio poi sudare)

val la pena, stavo a dire,

rotolarsi nel patire ?

Che patire poi per cosa,

che la vita è mica rosa.

Puoi sperarci ed anzi fallo,

ma di rado è un gran ballo.

Però è bella, è bella tanto,

io la vivo e me ne vanto (mica vero, ma non mi veniva la rima).

Scherzi a parte ghè dè ndaa

moèr èl cul e caminaa,

Bùse, sas e strupei, i fa bòòn anca chèi.

Il cadere è poca cosa 

se ti alzi senza posa.

Anche queste son parole,

poi la vita ha un’ altra mole,

ma dal poco che ho compreso,

solo i fatti hanno un peso.

Il mio caso è un po’ speciale,

perchè a scriver curo il male.

Non pretendo mi si creda,

non adesco alcuna preda.

Mi diverto a modo mio,

scribacchiando al mio io.

È una coccola al mio cuore,

una specie di calore.

Grazie a chi mi vuole bene,

e lenisce le mie pene.

Spiace per chi mi ha usato,

che non venga ricambiato.

Nulla infine so provare,

per chi mi ha fatto amareggiare.

Se fa mia del mal per niènt

Sa te ghèt casin in mènt.

Cor de preda, testa voda,

ara che la vita l’è na roda.

Me sa gh’entri cui to mai,

che anche me gò i me guai.

Se una mano può servire,

son capace di offrire.

Ma i ladri non li accetto,

non si gioca con l’affetto.

Ora smetto, devo andare,

voglio ancora camminare.

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